Auguste Joffre

Mon sang pécheur ruisselle ardent

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Tu vois, mon fils, l'espace ici naît du temps

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Je marche à peine et je suis déjà loin

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L'Hiver a fui, l'avril est là

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Mourir, mourir, unique grâce !

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Ne sais-tu pas quel est ce jour sacré ?

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